Падает мокрый снег.

[BonRibon]

Просто очередные почеркушки. Нет, я ни на что не претендую, просто графоманю, как обычно.

Падает мокрый снег.


Падает мокрый снег. С самого утра он, не переставая, валит с небес, покрывая землю своей белизной, обманчиво мягкой, обманчиво бесконечной. Дети выглядывают в окно и с искорками радости в глазах упрашивают родителей поскорее выйти на улицу, чтобы поиграть в снежки или слепить снеговика – любимые забавы, которые с нетерпением ожидаешь весь год. Они вряд ли понимают, что все это – лишь обман, заговор небес. Очень скоро эта сверкающая, ослепительно белая простыня превратится в сплошное грязно-серое месиво, и тогда уже не поиграешь в снежки. Не слепишь снеговика. Тогда будешь с отвращением смотреть в окно и сетовать на то, как красиво было, но как ужасно стало.
Разочарование. Так это называется?
Выгляни в окно. Что ты видишь там? Да, сейчас это падающие с небес некрупные хлопья снега, покрывающие замерзшую землю. Говорят, снег – он как одеялом укрывает ее. Он ее спасает.
Раздается негромкий свист, и ты спешишь на кухню, чтобы наконец заварить себе чай. Может быть, хоть он согреет в этот холодный день. Может, хоть он даст надежду на то, что снег все-таки не растает, не превратится в грязь. Ты думаешь об этом, заливая кипятком листья цейлонского чая, а белый пар мягко касается твоего лица. От него тепло, но ты не обращаешь на это внимание. Ни тени улыбки на задумчивом лице.
Тихие шаги совсем не слышны в пустой квартире, только чуть поскрипывают половицы, что и выдает чье-то присутствие. Ты любишь тишину. В ней нет лжи. Но кто, как не ты, знает о том, как тишина иногда сводит с ума. Как она давит, как она мешает дышать полной грудью, как она наводит тяжелые мысли, словно ведьма порчу. И сразу возникает вопрос – раз так, то добро ли тишина или все-таки зло?
Молча пожав плечами, ты снова подходишь к окну. Все еще белым бело. Но это тяжелое ощущение никак не уходит, и не помогает даже кружка с горячим черным чаем. Почему так грустно смотреть на падающие снежинки? Почему так одиноко?
Но ответа нет, да и откуда бы ему взяться? Его точно не найдешь в этой кружке с ароматным чаем. Его точно не услышишь в этой музыке. Только и остается – молча следить за танцем кристально-чистых белых точек за окном, которые кружит порывистый ветер.
Ты замираешь на пару мгновений. Вроде ничего не поменялось, по крайне мере, тебе так кажется. Но почему тогда вдруг стало спокойнее? Внимательнее вглядываешься в окно и понимаешь – то, что было мокрым снегом, обманом, то, что должно было быстро растаять, едва коснувшись земли, превратилось в настоящие крупные снежные хлопья. И эта мелочь почему-то вызывает улыбку – совсем легкую и едва заметную.
А на мобильный неожиданно приходит сообщение: «Жду тебя внизу с букетом морковки – будем лепить снеговика».
Теперь улыбка становится уже настоящей, широкой Улыбкой – и ты скорее выглядываешь в окно, смотришь вниз. А там едва различимо выделяется ярким оранжевым пятном этот экзотический букет. И почему-то думаешь, что жизнь – совсем не плохая штука.

15.01.2012г.

@темы: моё